Строчки

Она, как я, глядится в зеркала. Слегка грустна — усталость ли, простуда ли?
«Я никогда тобой и не была — так чья вина, что нас все время путали?»
Ее усмешка может стать любой – то хитрой, то язвительной, то чувственной.
Всегда предпочитает быть собой, и ненавидит всякую искусственность.
Имен мужчин не помнит. Больше ста, а может, меньше. Да какая разница?
Она напишет с чистого листа и жизнь и смерть. Тихоня и проказница
одновременно — хочешь, выбирай любую ипостась. Потом, наверное,
не думая, шагнет из ада в рай, отбросив наносное, суеверное…
Близка…и в то же время — далека (хотя тому, кто рядом — чуть поменее…)
Я, кажется, завидую слегка ее- черте?.. способности?.. умению?.. –
не брать в себя ни слово, ни строку, идти вперед шагами невесомыми –
так мысль течет по чистому листку, так пробегают издавна знакомыми
тропинками, не глядя никуда- и незачем, и в общем-то, не хочется…
Горит в окошке бледная звезда — Неясная, как горстка слов пророчицы…
…Она молчит. Точнее, мы молчим и цедим кофе мелкими глоточками.
Крадется по бумаге сизый дым холодными змеящимися строчками…

© Алина Марк