Алина Марк______ВСЛЕД ЗА ВЕТРОМ…

(написано в разное время и по разным поводам. сложено вместе, ибо не знаю чего с этим можно сделать, а выбросить вроде как и жалко)))

ххх

ветер под вечер тише. небо под слоем сажи.
он никого не слышит. ты ничего не скажешь.
в окнах — крест-накрест доски. в стенах гуляет стужа.
время стекает воском. скапливается в лужи.
знаешь, а ведь могли бы жить,продолжая верить.
мир замирает рыбой, выброшенной на берег.

ххх

называй, как хочешь(скорее, рок…)
подбирай слова.
у его любви нет ни рук, ни ног.
а она – жива
(хоть пиши с бедняги иконостас!)
вместо кожи — струп.
и уже давно ни ушей, ни глаз.
а она — не труп.
и не знаю, что ей сказать в ответ –
кто его просил?
но лечить — возможности больше нет.
а добить — нет сил.

ххх

она потеряет день, и свой позабудет дом
и выбросит за окно заржавленные ключи.
и ты ей отныне-тьма, прикинувшаяся сном,
не можешь помочь-забудь, а можешь — тогда лечи…
во здравие — свечи? нет, до черта и так лампад.
молись, не молись на них- навряд ли они- маяк.
мне холодно, но вода отныне и под и над
фундаментом храма душ(какая из них моя?)
я мох у его щелей, безудержен и безглаз?
растущий ночами, где запутаны все пути…
прости за момент, когда на небе не стало вас.
и даже за этот бред- попробуй, меня прости…

© Алина Марк

Она, как я, глядится в зеркала. Слегка грустна — усталость ли, простуда ли?
«Я никогда тобой и не была — так чья вина, что нас все время путали?»
Ее усмешка может стать любой – то хитрой, то язвительной, то чувственной.
Всегда предпочитает быть собой, и ненавидит всякую искусственность.
Имен мужчин не помнит. Больше ста, а может, меньше. Да какая разница?
Она напишет с чистого листа и жизнь и смерть. Тихоня и проказница
одновременно — хочешь, выбирай любую ипостась. Потом, наверное,
не думая, шагнет из ада в рай, отбросив наносное, суеверное…
Близка…и в то же время — далека (хотя тому, кто рядом — чуть поменее…)
Я, кажется, завидую слегка ее- черте?.. способности?.. умению?.. –
не брать в себя ни слово, ни строку, идти вперед шагами невесомыми –
так мысль течет по чистому листку, так пробегают издавна знакомыми
тропинками, не глядя никуда- и незачем, и в общем-то, не хочется…
Горит в окошке бледная звезда — Неясная, как горстка слов пророчицы…
…Она молчит. Точнее, мы молчим и цедим кофе мелкими глоточками.
Крадется по бумаге сизый дым холодными змеящимися строчками…

© Алина Марк

«И она будет молиться, глядя в потолок,
и не подозревая, что я и есть скучающий бог…»

Kulti, из неопубликованного.

Все слишком быстро, почти мгновенно… резко, как лезвием вдоль по венам. Больно, сильней, чем виском об стену. Хочешь — ползи, если хватит сил.
Господи, ты натворил на славу, создал безделицу для забавы, высыпал в душу и лед и лаву, с пылью и патокой замесил. Сделал девчонку — ну, так, для скуки, споро приделал ей ноги-руки, вышвырнул — дескать, учи науки, а надоест — возвращайся в храм.  Я и скользнула с его окошка, спрыгнула наземь пятнистой кошкой, пару шагов — и уже под ножкой тропка, ведущая по мирам…

Облако. Дерево. Ветка. Камень. Пруд, отороченный тростниками. Вязну у берега каблучками в мокром замусоренном песке.
Брюки испачкались. Ладно, мелочь! Холодно как-то: не в то оделась, но обжигает шальная смелость — мысли помчались, уйдя в пике…
Да ну какие теперь молитвы! Солнце по небу, как мед, разлито, и на весенней земной палитре желтый с зеленым переплелись!..
Красила губы дразняще-алым, жизнь представляла огромным балом…
Мне все казалось, что я летала, но улетела — куда-то вниз…
…Чашка вчерашнего винегрета. Дым незатушенной сигареты, в пепле — подтаявшие конфеты. Песни — перевранные, не в такт… Скатерть, прожженная под бутылью…мысли над рюмками:»Выпью?.. Вылью?..»
…Я подарила кому-то крылья, кажется, спьяну, за просто так…
Дальше — обрывками, крайне смутно, помнится — ночь протекала в утро струйками знобкого перламутра, каплями слез из усталых глаз…

Позже, уже осознав бескрылость, я, как умела, Ему молилась — что же мне делать, скажи на милость?….
Только ответа не дождалась.

Мне бы исправиться!
Нет, едва ли… На небесах от таких устали.
Кутаюсь в серость домашней шали.
Пульс лихорадочно учащен…

Эй, наверху…ну хоть кто-то слышит?

Дождь барабанит по гулкой крыше.
Ветер — то громче, то снова тише…

Бог… ты же слепишь меня еще?..

© Алина Марк

Мне не о чем больше тебе сказать,
Но помнить о светлом гораздо проще,
Раз райские кущи в земные рощи
Не переродятся. Легка ли кладь
Потерянной мысли?…Обрывки слов
По небу разбросаны – облаками…
И в горле уже не комок, а камень,
А каждая фраза — ни в глаз, ни в бровь,
Безликими чайками – мимо, но
Опять и опять открываю короб,
В котором, за древним резным декором,
Обложено прошлое мягким льном.
Оно то прозрачнее, то темней
В изменчивых отсветах разных смыслов…
А память, песчинками колких мыслей —
Уносится ветром ушедших дней,
И в знобкой зависнувшей тишине,
Готовой взорваться, как старый порох,
На грани сознания — тихий шорох:
«Мне не о чем больше…
Больше не…«

© Алина Марк