перебирать руками тишину…

Перебирать руками тишину,
пересыпать меж пальцами осколки
былого чувства…

Тихие размолвки-
термиты, подточившие сосну
смолистых свай, державших наш шалаш.
В котором рай — ну, может, шаг до рая…

…А помнишь — флейта тихая играет…
Очередной заоблачный пассаж
который только ты извлечь и мог —
заставил душу взвиться – до экстаза…

…Все — прошлое. И даже краем глаза
мне не заметить крохотный дымок
от углей очага. Теперь вокруг,
куда ни глянь — давно зола и холод.

…Ты вправду был жесток?
А может, молод?

…Хотя какая разница, мой друг…

© Алина Марк