Мигранты*

Говорят, дается крест по силе. Каждому — по собственной. Бывает,
В поисках безвестной лучшей доли, раз судьба – не дева на пуантах,
Кто-то покидает дом и ближних…Видно, так уж вывела кривая:
Каждого взыскующего счастья хлестко припечатают — «мигрантом»…

Как ни распиши пейзаж чужбины, там не повстречают хлебом-солью.
Их не ждут. Почти не доверяют. Пользуются — да. Но им — не рады.
И идут на стройку и в обслугу, «принеси-подай» такие, что ли —
Уроженцы знойного Тбилиси, дети золотого Ашхабада…

Ты приехал — (где бы ни родился, в Кишиневе или Ереване)
Чтоб с утра две тысячи каким-то стать под стылым паспортным столом… и
снова кабинеты, справки, люди с лицами бесстрастней изваяний.
Сколько ни старайся — для души ты не постелешь, падая, соломы…

Для чего явился? Заработать! И уже во взглядах: «Ну, понятно…»
Но не все измеришь и сегодня кошельком да пачками «зеленых».
…Льется лето мягкой карамелью, озорные солнечные пятна
влёт — по стенам…Девушке с косичкой на скамейке под шуршащим кленом

Юноша с глубокими глазами тихо шепчет: «Ey Te iubesc**…», («Но
он чужой!», — потом ей скажет мама, — «Шепчутся соседи, смотрят косо…»)
__
…Им двоим плевать на все границы: слишком те условны и гротескны!
__
…Во дворах домов играют дети — смуглолики и светловолосы…
_______________

* написано на конкурс «Пифийские игры»

**Ey Te iubesc [йеу тэ йубеск] * — я тебя люблю (молдавский)

© Алина Марк