«Если не хочется думать над ответом, всегда можно сказать «27» в ответ и быть правым» (из разговора с любимым) «Каждому игроку изначально даётся по 27 очков… При этом каждое попадание в цель приносит 2 очка» (правила игры «Двадцать семь» в дартс) До дрожи, до сумеречных кругов в глазах, сумасшедше тебя целую, молиться с несчетными аллилуйя […]
Она неразговорчива. Простишь?.. Ей колкий холод сковывает пальцы. Ну, да, инстинкты вечного скитальца, опять слепой голодный зов пути: за спину — торбу, в руки — посошок, следы случайной веткой заметая, уйти туда, где бродят волчьи стаи. Держи ее, не дай ей хоть шажок… Она, конечно, будет неправа. Не слушай этот бред, не верь ни слову! […]
Здравствуй, любимый, здравствуй… целую молча. Впитывать кожей счастье учусь упорно. Небо покрыто шкурой, по цвету – волчьей, Где-то по ней пшеничные сыплет зерна Звездное время, светом луны, как пылью, Сыплет на бледный мутный кисель тумана… Я у тебя в ладонях сложила крылья Бабочкой: стиснешь — кончится этот странный Зыбкий период между «вчера» и «завтра». Шепчешь: […]
Такое бывает, наверно, с каждым. Оно происходит. И вот однажды — Ты пьешь, но воде не уменьшить жажды, Хоть выжми на кухне кран. Ты видел, я знаю, и то, и это. Ты шел через темень путями света, Стремился к зиме, оглянулся — лето, А памяти — ни на гран. И пусть даже брат восстает на […]
В тени от строк несчитано привидений, За сквозняками слышатся их шаги Любому, кто без мыслей и рассуждений Настоем рифм пропитывает мозги. Они печальны. Все, как один, крылаты. В их прошлом — звуки битвы и струны лир. Щиты в зарубках. Тускло мерцают латы. И не один известнейший ювелир Гравировал ажурный узор на шлемах. Они верней, чем […]
И все это, кажется, вроде совсем вчера… И я безнадежно плакала без него, и переживала заново вечера, в которых, по сути, не было ничего — лишь горстка рассыпанной пыли затертых слов. Горячих. Прожженных солнцем. Увы, чужим. Придумала пятый среди четырех углов, и пусть он был слишком, слишком недостижим. И грянуло утро, которое просто без… Когда […]
Любимый, я себе все так же лгу, Придав словам отточенность металла, Что все в порядке. Просто нас не стало. И слезы вытираю на бегу… Когда тут плакать — вечно то да сё… Ну, да, сама, конечно, виновата… Ночь. Облаков раздёрганная вата. Какими нас ветрами так несет, Что не остановиться ни на час?.. Держусь, конечно. Тут […]
…Ты очень похож на того, кто был когда-то мне слишком близок, Кому доверяла, кого ждала, не думая, столько дней… Писала про милостыню судьбы с этапностью эпикриза Смешное наивное бла-бла-бла… Могла бы молить сильней?.. Могла бы, но только — кому оно такое сегодня надо!… Я верила ветру, — сбивая в кровь подошвы уставших ног, Брела, из […]
Вместо стягов- тряпье. От надежд — бахрома. (Говорят, от такого и сходят с ума?..) Ярым золотом выжжена слов хохлома на посуде судьбы.. Я творю терема на песке, и теперь хоть тюрьма, хоть сума – все едино, мой друг, все едино… Горизонт перепахан сохой облаков. Раз рождаешься в муках, наверно, таков твой удел — не дождаться […]
Ты Робеспьер, ты Хейфец, ты стервец, Неотразимый дьявол Казанова… Ты примерял верёвку и венец, И начертал — «вначале было слово», Взрывал космогоническую взвесь, Чтоб расчищать вселенские сусеки, И ощущать, что мир в тебе — и днесь Теперь живет, и присно, и вовеки… Веков ушедших, кажется, не счесть: То череда смертей, то словоблудство… Нет, чёрт возьми, […]
Поздно, мой нежный. Прошлого больше нет. Есть только тени, эхо, случайный шорох. Россыпи пыли золотом красят свет. Воспоминаний серый шуршащий ворох… Трудно, мой светлый. Мне бы тебе писать тысячи слов, дразнящих и слух и взгляды… Ручку беру, готова раскрыть тетрадь, Но усмехнется разум опять: «А надо?..» И отложу листки… …Вот, опять мигрень: Видно, влияет чертово […]
Ты где-то там, ты снова живешь во мне, бьешься толчками, будто бы изнутри трогаешь мир. Я словно брожу во сне, тихо шепчу: «Мой милый, смотри, смотри, вот эта улица — здесь мы могли бы жить долго и благостно. Впрочем, когда-нибудь…» Встрепанный голубь, сирый, как Вечный Жид, громко взлетел, потом, продолжая путь, лег на крыло, закладывая […]
Пела мне песни простенькие синица, душу кололо – пуще, чем власяницей. Время сползло тоской по моим ресницам… Вновь мурава вплетается в кружева: Вьется себе узор, за петлей петелька. Ветер качает месяца колыбельку. Прошлое канет — не просмотреть и мельком, тонет на дне у памяти, в тишине. Там, под сухой листвой прорастали тени бабочек, после снегов […]
ты же знаешь, ты понимаешь все, даже если молчишь…ты там в чём-то, девочка, вечно каешься, напиваешься просто в хлам, но коньяк ни черта не вылечит: растворяет на время боль, а потом возвращает… мы еще, хочешь, выпьем вдвоем с тобой? стол, свеча, записная книжица, мутный утренний окоем.. нам такого потом напишется… хочешь, детка? опять, вдвоем – […]
«пусть блажит пересмешник …» Л. Пузыревская, «Сон по цельсию» «но есть ли хоть что-то сумбурнее, нелепей, чем жизнь …» О. Горшков, «Гибель империи» проклятая весенняя хандра. промозгло так, что впору быть бронхиту. безликие балтийские ветра свинчаткой волн колотят по граниту, слепую пену пестует прибой, ненастья неуступчивый приспешник. который все стремится быть собой, но вновь […]
град обреченный Это сказка про город, где серое небо и лужи, где по стенам стекает потоками ватная тишь, где ведут разговоры лишь ветер, что вечно простужен, да пустое стаккато капели по катетам крыш. Это сказка о том, как за день повзрослели все дети, как обрюзгли их лица и стали грубей голоса. Как гигантским хвостом […]
Это прошлое мне знакомо. Странно, кажется — не со мной… Льдом украшены стены дома, Хоть и строила — лубяной. Бывший бог оказался фавном. Безразличие. Пустота. Что когда-то считалось главным, Нынче — чистая гладь листа. Сны из роз проросли шипами. Нет ни хижины, ни дворца. Я вчера пролистала память — Не нашла твоего лица… (с) Алина […]
Светает понемногу. Обстановку Наметили неверные штрихи. Шевелятся, несмело так, неловко И слепо просыпаются стихи, И тычутся холодными носами В мои виски упрямо, и скулят Пронзительными злыми голосами: Наверно, им не впрок туманный яд Безликих окон. Если б лист бумаги, Да крови отцедить глоток-другой… (А, чтоб вы захлебнулись, бедолаги!) Подкатывает яростно-тугой Комок куда-то к горлу, и […]
Вдвоем под бледным огнем луны… Однако, черт, какова интрига… Душа в объятиях сатаны, и он читает меня, как книгу, и это, видимо, только он лукаво шепчет: «Не медли, крошка… Кто этот мальчик-то?! Призрак, сон, и ты прихлопнешь его, как мошку! Да знаешь, сколько таких юнцов? Чего ты тянешь, давай, скорее!» …А я смотрела в твое […]
Завершился этап, за спиной пролегла черта. Возвратиться в себя? Нет, выходит пока не слишком… Утешает ли то, что ты все же меня читал? Вряд ли… Да и — не ты, а какой-то другой мальчишка, Неизвестный, чужой, для него эти строчки — бред, Многоточия — мелкий перец, приправа к чувствам. Я из нитей эмоций связала бы […]