Они

В тени от строк несчитано привидений,
За сквозняками слышатся их шаги
Любому, кто без мыслей и рассуждений
Настоем рифм пропитывает мозги.

Они печальны. Все, как один, крылаты.
В их прошлом — звуки битвы и струны лир.
Щиты в зарубках. Тускло мерцают латы.
И не один известнейший ювелир
Гравировал ажурный узор на шлемах.
Они верней, чем знамя, хранили честь.
В глазах у них немые вопросы: «Где мы?..»
«Кто вызвал нас? И что мы забыли здесь?»

А я увижу лишь одного, невольно
Мечтая, чтоб на это хватило сил…
Но не взгляну в глаза ему. Просто — больно.
Я знаю точно — он бы тогда спросил:
«А помнишь то, что раньше ты мне шептала,
Доверчиво прильнув к моему плечу?…»

Я помню все.
Но этого слишком мало.
Они молчат.
И я им в ответ — молчу.

©  Алина Марк