можно, я помолчу? просто время такое, что мир тихо сходит с ума, захлебнувшийся спиртом и рвотой, нервно рвущийся пульс отбивает холодный пунктир. я считаю удары — десятый…пятнадцатый…сотый… как ни странно — жива. надо ж…и — несмотря ни на что… девять жизней у кошки — какая проходит сегодня? отрывной календарь изогнул прихотливо листок. время, чертово время, […]
кто я в твоей судьбе — половинка? треть? не говори ответ, не гляди назад — мне ведь не надо многого – посмотреть и отразиться светом в твоих глазах, тысячи истин сотканы в полотно, стянуты так, что, вслушайся, мир трещит… пей, мой усталый рыцарь, свое вино, выбери, кто я все-таки — яд ли? щит? небом и […]
«Пристанут усталые лодки – отдать бы швартовы за горсть неусловных созвучий, не ставших уловом небрежных прибрежных радаров – задаром готовы, да только что толку – ни карты, ни якоря… Кто вы, отдавшие весла за верстку последнего слова?..» Лада Пузыревская, «еще для рыбов ;)» порублю корабли у причалов, причастных к налету беспардонных бестрепетных чаек, отчаянно лгущих. […]
мой смутный дух, не спрашивай меня о тишине. молчание, поверь мне, не причина определять, какой и чей мужчина – то выписан, как профиль на окне то вырисован воском, на огне расплавленным… какая чертовщина! гадать на шевелении листвы, на лепестках ромашек, и речными протоками брести, и снова имя искать в переплетениях травы. и ночь не охлаждает […]
Император сетей, повелитель мормышек и блесен, Наточи свой крючок, и проверь, как намотана леска, Чтобы рыб посчитать — надвигается новая осень, Оттого ли в глазах этот отсвет азартного блеска? Или просто река отразится мерцанием зыбким- Чешуя-чешуей на волнах серебро заискрится… Жаль, что рыбьим богам не понять этой легкой улыбки. Впрочем, людям они не привыкли заглядывать […]
«Слышишь ты все мои шёпоты И читаешь, как мим – азбуку. И откуда берёшь опыт-то?… …Нас с тобою найдут голыми, Но ты вряд ли умрёшь первая…» («Первая», Майк Зиновкин ) я тебе не скажу, золотце, где того набралась опыта. то не добрым бы знать молодцам, и подавно — не злым… шепотом растекусь, прокрадусь полночью — […]
«Какое мне дело до цвета аур…» («Индиго», Алексей Порошин) господь из адамов лепил калигул, которым доныне в раю не место, а вышло другое. совсем. «индиго»… наверно, замес из другого теста, а может, в запарке слегка добавил поболе божественности, чем надо? умение выйти за рамки правил, особая жесткая ясность взгляда.и там где другие пройдут с опаской, […]
в наушниках тихо играет блюз, про то, что «сегодня» кипит ключом… ты знаешь, я просто тебя люблю, ни грамма не думая ни о чем; какая мне разница, где и с кем проводишь ты ночи свои и дни, меня перемкнуло на сотне клемм и закоротило тобой одним, потом разметало по всем мирам, в которых витала твоя […]
«вытяни карту надежды из пухлой колоды жизни, которой не важен твой будущий ход…» «карта дороги», Ирга Ната 1. вытяни карту теней, и увидишь, как джокер под ноги бросит валету червовую масть. у безусловных понятий условные сроки- дамам(глазами стреляй-не стреляй)не попасть в жесткое ложе мечты господина Прокруста, точно в мишень посылая себя, как стрелу… в карте […]
Маленькая предыстория За появление этих строк отдельное спасибо Рахману Кусимову,снова спровоцировавшему меня на создание чего-либо ) Мы снова попробовали написать что -то вместе, одновременно, причем , как и в прошлый раз, ни один из нас не знал, что пишет другой. Общим было только одно: наличие в тексте стихотворения строки «День выдался на редкость непогож» В […]
«Не лекарь время, а просто так, эскулап-любитель…» «АД»,(с) nostradamvs /Тим Скоренко/ Креплёной кровью неровно каплет моя клепсидра, часы устали — наверно, временно – отмерять баклаги пива и литры водки и банки сидра, окурков стало за сутки больше ..ну раз так в пять… Да, вроде помню, про то, что выпить – всегда не метод, навряд ли […]
Будем долго мешать полуправду и ложь. отражая друг друга. Забава? Игра?.. Мир прохладней, чем летний сорвавшийся дождь, что – вот-вот, и закончится. И до утра мы опять просидим за столом, говоря о размере и ритме крадущихся строк (а какой в этом толк — никакого…но зря останавливать, зря!), пусть ползет за порог незаметное пламя сорвавшихся слов […]
Молчу. Не то чтоб нечего сказать, А — просто ничего не говорится… И даже дней потерянные лица Не помнят, как позвать тебя назад, Но ты уже теряешься в себе, Как пассажир на странном полустанке, И сиплый хрип заезженной шарманки Тебя уводит – с компасом ли, без — Куда-то сквозь невиданные дали, За те невероятные миры, […]
ОТ МЕНЯ И ДО ТЕБЯ... ©Маргарита Белова От меня и до тебя на воде водомерка свой оставила след –мне бы кинуться за ней: «Где ты, где?»… отзовется лишь кукушка в ответ, отсчитает три пригоршни тревог,да за рощей оробевших осин зябкий ветер, а быть может и волк, тайной тропкой в камышах протрусит.От меня и до тебя […]
«вот и сквозняк — повсюду, перевелись ветры, которым можно доверить дом, переплелись…»( «Сквозняк», Лада Пузыревская) если расплеснут в небе закатный стяг, если по морю волны летят, как бред у сумасшедшего — это в душе сквозняк, это прорывы августа в сентябре, это касанье прошлого просто так…. нити дождей намотаны на ветра, тучи в полете вмазаны в […]
“Пожалуй, напишу тебе письмо, и ты узнаешь безнадежно поздно с чего – везло и почему – несло…” (”Пожалуй, напишу тебе письмо”, Лада Пузыревская) пожалуй, напишу тебе слова — от несказАнных до слепых и хладных- про то что жизнь, конечно, не нова, и в общем, разумеется, нескладна, и пыль от крыльев брошенных страниц поднимется и медленно […]
«Снег – что занавес. Всем – спасибо. Остается лишь – помолиться…» («Post Mortem», Илья Бестужев) Город в коме. Тосклив и мрачен Каждый угол. Темны кварталы. Он бы, может, и смог иначе, Но, сочащийся снегом талым И синеющий тусклым светом, Он закусывал ночью губы, Он молился в тоске: «До лета Хоть дожить бы…» Песчаной шубой Гололед […]
Не возвращайся ко мне. Никогда. Сброшено. Смазано. Стерто. И — смыто. Тихо под вилами плещет вода — сколько ей течь по разбитым корытам?.. Я устаю от обмана и лжи. Дал бы Господь устоять от соблазна — молча простить и принять миражи вечно потерянной, глупой и праздной бледной субстанции типа «душа». Неизлечимо больной…и забытой. Снова ругаю себя: «Хороша!..», и […]
«Посажу в огороде крыжовник с медовым дурманом, А в пруду разведу золотые вечерние звёзды…»(«Крыжовник», Василий Тюренков) посади где-то там в огороде на маленькой грядке пол-рядочка цветов… просто так, чтоб ромашка ласкала лепестками ладони, и тихо шуршал «все в порядке…» львиный зев…для кого-то, казалось бы, малость — что в душе тишина, и на кухне как символ […]
Маленькая предыстория За появление этих строк огромное спасибо Рахману Кусимову, спровоцировавшему меня на их создание ) Мы впервые попробовали написать что -то вместе, одновременно, причем ни один из нас не знал, что пишет другой. Общими было только одно: наличие в тексте стихотворения строки”почему ты уехала, Маша”, и одинаковый объем — строго по 6 четверостиший. В […]