про ничего

— кто он тебе?
— да почти никто.
— он тебе чем-то обязан?
— нет.
— что же ты кутаешься в пальто,глядя на матовый желтый свет окон квартиры, в которой он, судя по тени на тюле штор, с девочкой? кажется, так влюблен, глянь, обнимает ее …
— и что?..
— ну…ничего, да… но только — дождь, ветрено, ты без зонта, и – так… может, ты просто чего-то ждешь? смотришь, стоишь…
— ерунда.
пустяк.
— ты же простудишься! ты с ума просто сошла! ну зачем ты здесь?
— может быть, я разберусь сама? что привязалась? отстань, не лезь…
— жалко же… точно котенок, тут мокнешь и мерзнешь… зачем? пойдем!..
— может быть, верую в божий суд. нет, не пойду. я смотрю на дом. вечность назад мы вдвоем, когда было вот также вокруг темно, вместе учились любви… и — да, пусть это странно и глупо, но боль эту пью — не напьюсь… как плеть в кожу, впивается каждый жест этих двоих…
— что ты ждешь, ответь?
— да ничего.
ничего…
уже.

©Алина Марк