Танго

Время выткало саван из сизого льна.
Оттого и стираю свои имена.
Отпечаток помады и капля вина
на мерцающих гранях бокала.
Bon voyage, мой оставшийся в прошлом король,
я не вспомню твой номер, и сброшу пароль.
Это больно, не спорю, но к дьяволу боль!
Изогнется ленивым оскалом
отчеканенный месяц за комьями туч.
Забирай — возвращаю подаренный ключ.
Называй, как захочется – бунт или путч, —
это свойство характера, милый.
Говори, что вести себя так — не с руки,
распиши комплименты в линейках строки:
я отвечу, слегка подпилив коготки,
что совсем ни о чем не просила.
И продолжится танец по тропам души,
ритмы танго – дурманящий дым анаши,
это весело, правда, мой ангел? Пляши,
мы на сцене, и публика просит
продолжений банкета эмоций и чувств,
обними, наклонись – отвернусь, промолчу,
прижимаясь щекой к золотому плечу.
Оброню равнодушное «Prosit!»,
на «Спасибо за то, что…»/придумаешь сам/.
Мой кораблик мечты изорвал паруса,
бесконечно устал выбирать полюса…
Но пока что тонуть не к лицу, и
смесью света и тьмы дорисую портрет,
белой плесенью льда покрывая багет,
Усмехнусь перед выбором: «да» или «нет».
Это танго, monsieur.
Потанцуем?..

© Алина Марк