Город

«А город твой, хохоча безумно, на клочья рвет водяную пыль…»

/»отъезд»,  Павел Шульга/

…А город мой — он другой по жизни, он мало верит чужим словам. Деревья клонятся в укоризне — но ветер шепчет, что я права. Он не устроит — не в кайф!- истерик, он не обрушит потоки слез. Порты открытых для нас Америк — за каждой вывеской царства грез. Меланхолично взлетают чайки (а ты так хочешь? давай, рискнем!..) и облака, как цветные майки, на небе сушатся день за днем.
….А солнце прячется в мелких лужах, и спит за шпилями окоём…
…И если в том ты давно не нужен — то оставайся тогда в моем?..
© Алина Марк