И все это, кажется, вроде совсем вчера… И я безнадежно плакала без него, и переживала заново вечера, в которых, по сути, не было ничего — лишь горстка рассыпанной пыли затертых слов. Горячих. Прожженных солнцем. Увы, чужим. Придумала пятый среди четырех углов, и пусть он был слишком, слишком недостижим. И грянуло утро, которое просто без… Когда […]
Любимый, я себе все так же лгу, Придав словам отточенность металла, Что все в порядке. Просто нас не стало. И слезы вытираю на бегу… Когда тут плакать — вечно то да сё… Ну, да, сама, конечно, виновата… Ночь. Облаков раздёрганная вата. Какими нас ветрами так несет, Что не остановиться ни на час?.. Держусь, конечно. Тут […]
…Ты очень похож на того, кто был когда-то мне слишком близок, Кому доверяла, кого ждала, не думая, столько дней… Писала про милостыню судьбы с этапностью эпикриза Смешное наивное бла-бла-бла… Могла бы молить сильней?.. Могла бы, но только — кому оно такое сегодня надо!… Я верила ветру, — сбивая в кровь подошвы уставших ног, Брела, из […]
Вместо стягов- тряпье. От надежд — бахрома. (Говорят, от такого и сходят с ума?..) Ярым золотом выжжена слов хохлома на посуде судьбы.. Я творю терема на песке, и теперь хоть тюрьма, хоть сума – все едино, мой друг, все едино… Горизонт перепахан сохой облаков. Раз рождаешься в муках, наверно, таков твой удел — не дождаться […]
Ты Робеспьер, ты Хейфец, ты стервец, Неотразимый дьявол Казанова… Ты примерял верёвку и венец, И начертал — «вначале было слово», Взрывал космогоническую взвесь, Чтоб расчищать вселенские сусеки, И ощущать, что мир в тебе — и днесь Теперь живет, и присно, и вовеки… Веков ушедших, кажется, не счесть: То череда смертей, то словоблудство… Нет, чёрт возьми, […]
Поздно, мой нежный. Прошлого больше нет. Есть только тени, эхо, случайный шорох. Россыпи пыли золотом красят свет. Воспоминаний серый шуршащий ворох… Трудно, мой светлый. Мне бы тебе писать тысячи слов, дразнящих и слух и взгляды… Ручку беру, готова раскрыть тетрадь, Но усмехнется разум опять: «А надо?..» И отложу листки… …Вот, опять мигрень: Видно, влияет чертово […]
Ты где-то там, ты снова живешь во мне, бьешься толчками, будто бы изнутри трогаешь мир. Я словно брожу во сне, тихо шепчу: «Мой милый, смотри, смотри, вот эта улица — здесь мы могли бы жить долго и благостно. Впрочем, когда-нибудь…» Встрепанный голубь, сирый, как Вечный Жид, громко взлетел, потом, продолжая путь, лег на крыло, закладывая […]
Пела мне песни простенькие синица, душу кололо – пуще, чем власяницей. Время сползло тоской по моим ресницам… Вновь мурава вплетается в кружева: Вьется себе узор, за петлей петелька. Ветер качает месяца колыбельку. Прошлое канет — не просмотреть и мельком, тонет на дне у памяти, в тишине. Там, под сухой листвой прорастали тени бабочек, после снегов […]
ты же знаешь, ты понимаешь все, даже если молчишь…ты там в чём-то, девочка, вечно каешься, напиваешься просто в хлам, но коньяк ни черта не вылечит: растворяет на время боль, а потом возвращает… мы еще, хочешь, выпьем вдвоем с тобой? стол, свеча, записная книжица, мутный утренний окоем.. нам такого потом напишется… хочешь, детка? опять, вдвоем – […]
Это прошлое мне знакомо. Странно, кажется — не со мной… Льдом украшены стены дома, Хоть и строила — лубяной. Бывший бог оказался фавном. Безразличие. Пустота. Что когда-то считалось главным, Нынче — чистая гладь листа. Сны из роз проросли шипами. Нет ни хижины, ни дворца. Я вчера пролистала память — Не нашла твоего лица… (с) Алина […]
Они прощаются. По-своему: кивок, усмешки — криво, вскользь. Потом хоть плачь ему, хоть вой ему, талдычь о сотне явных польз, А толку? Ничего не хочется… С того и шепот: «Ни к чему…» Ты предрекала — что ж, пророчица, лакай предвиденную тьму. Слова цедила неуверенно, мечтая — мол, давно бы, враз… И докажи, что не намеренно […]
Светает понемногу. Обстановку Наметили неверные штрихи. Шевелятся, несмело так, неловко И слепо просыпаются стихи, И тычутся холодными носами В мои виски упрямо, и скулят Пронзительными злыми голосами: Наверно, им не впрок туманный яд Безликих окон. Если б лист бумаги, Да крови отцедить глоток-другой… (А, чтоб вы захлебнулись, бедолаги!) Подкатывает яростно-тугой Комок куда-то к горлу, и […]
По зову, по следу ветра помчится стая Оскаленных мыслей — ещё б им побольше силы. Ты чувствуешь, как безудержно закипает Закатное небо, вливающееся в жилы? Смотри мне в глаза, где прошлое отразится — Сплетутся мерцающей вязью и тьма и свет, и Невольно поймешь, как в небо стремится птица, Которую только что выпустили из клетки. Меняемся […]
Время выткало саван из сизого льна. Оттого и стираю свои имена. Отпечаток помады и капля вина на мерцающих гранях бокала. Bon voyage, мой оставшийся в прошлом король, я не вспомню твой номер, и сброшу пароль. Это больно, не спорю, но к дьяволу боль! Изогнется ленивым оскалом отчеканенный месяц за комьями туч. Забирай — возвращаю подаренный […]
1. Лёд Немного слов, немного снов, и я плутаю в этих тропах. Привет, прекрасная Атропа, ты шлешь ко мне своих сынов (конечно, помню, мы давно знакомы с ними — Бред и Морок…) под пульс, негромкий, точно шорох, и легкий холод. Решено – покуда держим два в уме, перемножая плюс на минус, запутав косинус и синус […]
Сложила ладони, всмотрелась в очаг темноты – Опять беспросветность. Смахнула соринку с ресницы… …Зачем я придумала Бога по имени Ты? В надежде на то, что когда-нибудь он воплотится? Наивная вера! Возвысить воссозданный лик И несколько строк, почитая слова как заветы… Шептать: мой прекрасный, мой милый, ты мудр и велик… И уши закрыть, чтоб не слушать […]
Лето бесцельно ушло куда-то, Мир невозможно устал и вымерз, Город промок и разбух, как вымя — Тоненькой струйкой стекают даты, Вот бы сцедить суматоху на пол, Напрочь забыть о простом и сложном… Бьётся вживленный меж вен, подкожно, Тонкий и слишком непрочный клапан, Тот, что всегда выпускает душу, Стоит сильнее нажать — и сразу… Скупо роняем […]
— кто он тебе? — да почти никто. — он тебе чем-то обязан? — нет. — что же ты кутаешься в пальто,глядя на матовый желтый свет окон квартиры, в которой он, судя по тени на тюле штор, с девочкой? кажется, так влюблен, глянь, обнимает ее … — и что?.. — ну…ничего, да… но только — […]
Да и хрен с ним. Уж точно – хрен с ним. Выпить, выкричаться, вписать душу в выдуманный Освенцим – дескать, черная полоса. И улыбки уже не греют, и с годами все жестче рты. Корабли капитана Грея не вернулись в свои порты. Где наивные ангелочки с мирной лирой наперевес? Нет их.. Это еще цветочки. А по […]
Собственно, дело было на Стихирре. Собрались мы вот ТУТ втроем — • Лала Тарапакина, • Алексей Порошин, • Алина Марк и решили так это попереписываться стихами. Автором темы переписки — общение священника с двумя грешницами — и создателем первой строки стала Лала Тарапакина, Чуть позже, и правда, совсем ненадолго, присоединилась Оксана Резникова. Полный вариант всего […]