Оплачет дождь прошедшего себя,
От сих до сих — всего лишь пара капель,
И облаков небеленая бязь
Окажется белее пуха цапель.
Долой зевоту, выкрики и дрожь
Сомнений и неверия в иное!
Смотри — лучей рассыпанная рожь
Легла на пол и сладко дышит зноем…
Ты- спишь. И твоему дыханью в такт
Пульсирует все то, что – будет? Было?
Осталось?
Я — с тобой.
Да будет так.
Вот только — дай, Господь, немного силы…
©Алина Марк
Глотками смакую чай, и ни капельки не спешу.
Не то чтобы нету дел, нет, мне просто банально лень…
В карминовый цвет одет, и, гримасничая, как шут,
Звеня бубенцом луны, штору ночи задернет день…
О, город…неон и шум., и стучащийся в окна дождь,
Бродящий вокруг сквозняк шевелит на столе листок…
…А ты веришь лишь себе, и наивно чего-то ждешь,
Но снова в твоих руках те же кружка и кипяток…
Все просто – всегда один…я тебе только снюсь, пока
беззвучно целует ночь губы с горечью табака…
©Алина Марк
«Ничего не сказала рыбка,
Лишь хвостом по воде плеснула
И ушла в глубокое море.»
(«Сказка о рыбаке и рыбке» А.Пушкин)
Старик, старик…ну что же ты молчишь,
Раз нечего сказать — хоть что-то сделай!
Тоскливая обманчивая тишь
Ленивых волн песок оближет белый
Но им ли знать, что чувствую! Когда-то
Ты был иным, я помню…сколько лет
Назад — неважно, толку в этих датах!..
Тогда в твоих зрачках искрился свет,
Ты не бросал – ласкал руками сеть,
Я от нее, играя, уплывала –
И солнечных лучей витая плеть
Разбрызгивала каплями металла
По морю блики – призраки сокровищ.
Я медленно терялась в глубине,
Глуша в себе безумный голос крови –
Остаться рядом! Только — «на войне
Как на войне…» И снова, как всегда,
Ты возвращался к той, другой. Привычной.
Удобной. Согревавшей в холода.
Навязчиво-заботливой. Обычной.
Земной — до жути. До крючков под кожей!
Мы непохожи, да, она — не я…
Вот только для тебя всего дороже
Священное понятие «семья».
И все. Хоть расшибись. Ни взгляд, ни крик…
А мне б – один намек, что «мы могли бы…»
Но ты молчишь. Ну что ж.
Старик, старик…
И я — молчу.
Как рыба.
Я же — рыба…
©Алина Марк
Будем долго мешать полуправду и ложь.
отражая друг друга. Забава? Игра?..
Мир прохладней, чем летний сорвавшийся дождь,
что – вот-вот, и закончится. И до утра
мы опять просидим за столом, говоря
о размере и ритме крадущихся строк
(а какой в этом толк — никакого…но зря
останавливать, зря!), пусть ползет за порог
незаметное пламя сорвавшихся слов
и расплесканных чувств недовыпитый хмель,
оставляя на смятой бумаге улов,
почудесней, чем щуки известных емель,
тот, что выпьешь, и – ах! – задохнуться бы, да
шаг до края, куда не ступала нога…
И расходится в небе живая вода
от упавшего солнца.
-Ложимся?..
-Ага…
©Алина Марк
Молчу. Не то чтоб нечего сказать,
А — просто ничего не говорится…
И даже дней потерянные лица
Не помнят, как позвать тебя назад,
Но ты уже теряешься в себе,
Как пассажир на странном полустанке,
И сиплый хрип заезженной шарманки
Тебя уводит – с компасом ли, без —
Куда-то сквозь невиданные дали,
За те невероятные миры,
Что часть себя по правилам игры
желавшим причаститься раздавали… Хотелось столько выплеснуть.. а ночь
меня не слышит. И слова теряю –
звонками заплутавшего трамвая,
который улетел куда-то прочь,
по отблескам неоновых реклам
искать пути затерянного лета —
хотя совсем я, в общем, не про это…
Хоть будь умнее, хоть упейся в хлам –
Хоть кринолин смени на эполеты –
Когда покоя нету — все не впрок!
…Прими лекарством эту горстку строк
От маленького глупого поэта…
©Алина Марк
ОТ МЕНЯ И ДО ТЕБЯ... ©Маргарита Белова
От меня и до тебя на воде 
водомерка свой оставила след –мне бы кинуться за ней: «Где ты, где?»… отзовется лишь кукушка в ответ, отсчитает три пригоршни тревог,да за рощей оробевших осин зябкий ветер, а быть может и волк, тайной тропкой в камышах протрусит.От меня и до тебя рыжий луч сплел паук – мне б побежать за клубком,только вечер в золотую иглу нитку вдел да вышил небо тайком. Затянул ночной туман все пути и на память завязал узелок – к сердцу милого дай стёжку найти,
дай до утречка медового срок…
От меня и до него — тишина. Пустота слепые сети сплела. И крадется над окошком луна, вон — следы от звездных маленьких лап…
От меня и до него — ничего. Заплутало эхо вздохов и слез. Расскажи мне, Королева Марго, где ответ на этот вечный вопрос — почему всегда случается так, что любимый сумасшедше далек? У меня в стакане плещется мрак, тот же самый, что за форточкой лег…Запах кофе полнит полночь, и я снова душу по глоточку цежу…если гущу размешать бытия мерной ложкой — получается жуть, и крадется отголосками снов, и озлобленно мерцают глаза. Рвется спутанная лента кино, попытайся, коль сумеешь, связать! От меня и до него тонок мост: брызги строк да многоточия нот. Подниму за сумасшествие тост — и насмешливо искривится рот: это рок, которым мы крещены, можешь, нет, а все равно — принимай…
…Грустно гладит ветер щеки луны.
И курчавится листочками май…
😉
Пусть за окнами курчавится май – не придумали запретов и схим для того, кто сводит сердце с ума… Не подвластен он законам людским.
Молоком забелит ночь юный плут и погладит Зорьке бархатный бок, улыбнется…
Звезды в ступе толкут… Это к свадьбам — для венчальных хлебов.
Будет лучше всё что после, чем до – будет время снег фаты примерять.
От тебя и до него только вздох и волос чуть влажных тонкая прядь…
🙂
От меня и до него — прядь волос?.. Что ты, это нить из лунных лучей! Был бы рядом он — тогда не вопрос… А пока — не знаю, мой или чей, где он…профиль из клубящихся снов, голос, ясный, как весенний рассвет и пьянящий до того, что вино рядом с ним — почти вода…Веришь, нет? Жаль, венчание давно не для нас, по людским законам — оба грешны… Льют туман — как непроцеженный квас в крынку — ласковые руки весны. Пахнет солодом беленая печь. Рьяно рвется к солнцу строем трава. Круг замкнулся, и его не рассечь…Знаешь, я ведь без него не жива, понимаешь, Королева Марго? Сколько можно так шептать в тишине : «От меня и до него — ничего»…сколько можно поклоняться луне, и наивно полагать, что она приголубит и пригреет?..Спасет…
От меня и до него — тишина.
Непроглядная.
Глухая.
И вот…
Вот и я давно сама не своя – мне б летать, а я ходить не могу. То ли медом опоил, то ли яд
влил в уста. До углей выжжена грудь, каждый выдох, каждый вдох — всхлип да вскрик…
Впору б в слезы, но кричу себе:
«Верь!
Нет в Любви предавших Веру расстриг… Две судьбы в одну единую! Две синих жилки на запястьях в ручей, он звенит себе под панцирем зим…
Был ты чьим-то, станешь скоро ничей — был ничей, так значит, будешь моим!
Там где реки полны жидким свинцом, а всевидящие камни легки — из латуни лунной сделай кольцо и надень на палец правой руки»…
Верить проще, Королева, пойми… Это сказки — твой нашептанный мир. Я сгораю по чуть-чуть каждый миг, впору сделать из меня сувенир — негасимую лампадку. А он… что гадать уже! Один горький вздох (мой, конечно)да сорвавшийся стон. Друг для друга предназначил нас Бог, но забыл о том, как мы далеко друг от друга…не спасет наговор! Под пылающей каймой облаков лунный серпик проявился, как вор, силуэтом посреди темноты…Ах, Марго, сестренка, выхода нет! Это только лишь шальные мечты, это мой невоплотившийся бред, это сказка, что приснилась двоим — мы поверили в нее…только — толк? Соловей, смотри, глотнул этот дым неслучившегося чуда — умолк…
Раз один умолк, других ты услышь – голос пробуют в садах сотни птах, до прощальных журавлиных «курлы» время есть… И пусть не эта, так та песня пустит корни, стебли, цветы, разрастется в боль забывшей душе – счастье ждет тебя.А ждешь его ты? Щель луны покрепче ниткой зашей – не разбойник месяц… так, мелкий бес — мутит воду, дурачок. Хмарь да блеф не страшны (корона есть или нет) для таких, как мы с тобой, королев
Предсказуема известная роль. Сердце, глупенькое, взято в полон. Королеве слишком нужен король — тот, единственный, который… а он — и не рядом, и пожалуй, что не…впрочем , ладно. Я искала других, понимаешь. Находила их, чтоб убедиться — то не чувство, а миф, и такой, что, блин, кладут краше в гроб. Знаешь, басням не спасти соловьев, можно строить сотни башен мечты…Не появится, увы, птицелов, хоть зови, хоть изззовись — «где же ты!..»
…я сшиваю сердце ниткой, но то лишь сильней и чаще рвется из рук.
Кровь разбрызгалась строкой на листок, завершая этот замкнутый круг…
Иллюстрация — отсюда: http://rusaliyomut.ucoz.ru/load/5-1-0-61
«вот и сквозняк — повсюду, перевелись ветры, которым можно доверить дом,
переплелись…»( «Сквозняк», Лада Пузыревская)
если расплеснут в небе закатный стяг,
если по морю волны летят, как бред
у сумасшедшего — это в душе сквозняк,
это прорывы августа в сентябре,
это касанье прошлого просто так….
нити дождей намотаны на ветра,
тучи в полете вмазаны в небеса,
солнце , смотри, сгорает. еще вчера
день был чуть чуть длиннее, на полчаса,
но- не печалься, слышишь, моя сестра….
чайки- они нечаяннно, крик — не плач.
хватит подолгу думать о том, кто прав!
время отхода боли себе назначь-
ты , только ты свой собственный костоправ!
лишь потому, что ты же и свой палач…
если, сбивая(сь) с мысли, с покатых крыш
сносит июльской пыли незвездный бред –
это сквозняк, ты видишь – всего-то лишь
воздух качает воздух – так, будто пред
осенью не равны – предрассветный смех
и без сомнений впавший в неву закат –
сказка, не обреченная на успех –
это всего лишь лето… ну что ж, виват,
август – давай, сворачивай листья-дни,
сколько ветров до белых теперь ночей?..
что же ты замер, город?.. – не оброни
белые сны свои, слышишь..
ты чей?..
ничей –
город крапленых нот…
посмотри – не ждёт
здесь никого ни поезд, ни пароход
лишнего часа. под проливным дождём
маски теряют краски – из года в год…
по паутине белых тягучих снов, кем-то вплетенных в тусклый пергамент туч , город читает судьбы своих сынов, город предвидит нечто, давая ключ, чтоб завести часы, разводя мосты сказочной стылой ночью. шуршащий лист календаря сорвется, повиснув там, где пролетает время- ты слышишь свист? это оно несется, а по пятам, не за пятак пропащий, почти за рупь, май. навсегда затерянный где-то там, где зарывал безвестной собаки труп с детства известный всем безымянный поп.
«Play» — и сначала. Хочешь нажать на «Стоп»?..
© 2025 Алина Марк______ВСЛЕД ЗА ВЕТРОМ... · RSS записей · RSS комментариев · Работает на WordPress · Тема «Это Я +»